Super Bowl

Последнее воскресенье января.

День, когда подчистую выпиваются нераспроданные с прошлого года запасы пива и съедаются тонны ветчины.

Когда впору налево и направо вешать таблички «Все закрыто! Нас нет! Где искать? Сами знаете…».

Когда мужчины превращаются в истуканов, уткнувшихся в экраны телевизоров.

День финального матча чемпионата США по футболу.

Не того футбола, который в Старом свете называют Football, а в Новом – Soccer.

Финальный матч чемпионата США по Американскому футболу.

День национального безумия.

День культового созерцания бегающих по полю с мячом в руках современных гладиаторов.

День неустанной трескотни спортивных комментаторов.

День воспоминаний исторических побед и поражений, выдающихся игроков и тренеров.

Super Bowl. Супербол.

Одним словом.

Для нас с Ричардом, одного из квартирантов в доме, где я снимал комнату, воскресенье началось поздним субботним вечером, когда мы смотрели взятый напрокат фильм – со второго этажа, в шлепанцах на босу ногу, спустился Боб. Еще один квартирант.

Вернее – дух жильца по имени Боб.

Обкуренный и пьяный.

Дух в течении нескольких минут фокусирует зрение в тщетной попытке понять, что происходит - перерыв в игре? рекламная пауза? Наконец, собравшись с мыслями, решается спросить: «Какой счет, мужики?».

Не поворачивая головы, тщательно выговаривая каждое слово, Ричард чеканит: «I. Have. No. Idea. What. Are. You. Talking. About.» (Я не имею ни малейшего понятия о чем ты говоришь).

Дух последним усилием затуманенного сознания понимает, что сболтнул что-то не то и скрывается наверху, шаркая резиновыми подошвами шлепанец по деревянному полу.

«Завтра будет оё-ёй!», - Ричард бросает в воздух заговорщицкую фразу и мы расходимся, пожелав друг другу спокойной ночи.

«Оё-ёй!» начинается с распределения обязанностей.

«Я никого не подпущу готовить ветчину», - Джек пресекает на корню возможные посягательства на колдовской процесс приготовления традиционного блюда супербола.

«В таком случае я готовлю салаты», - подает из угла голос Ричард.

На мне – подмести в доме и спрятать пиво в холодильник – я придумываю себе занятие.

Спрятать пиво в холодильник оказывается непростым делом. Полный кейс с пивными банками начинает потихоньку пустеть, и через час дом напоминает растревоженный, весело гудящий улей: Джек колдует над ветчиной, Ричард чистит-кромсает составляющие салатов, Натали – единственная представительница прекрасной половины нашего улья – мучает бас-гитару наверху, дух Боба силится слиться воедино с бренным телом, я ношусь по дому с веником и совком…

А еще через полчаса Ричард отрывает меня от приборки: «Олег! У тебя нет желания смотаться в магазин на углу и докупить еще немного Flavours (приправ) и… пива естественно?».

Что во мне в тот момент перетягивало – потребленное пиво или просто хорошее настроение? – не помню, но мне отчетливо послыщалось «…докупить Flowers (цветов)».

Странный обычай… Цветы? Зачем? Украсить салат, как мы украшаем оливье пучками свежей зелени? Поставить в комнате для украшения? И, вообще, зачем покупать цветы, когда у нас на заднем двору дома четыре клумбы?

Но раз просят – надо действовать.

С ножницами наперевес выхожу в дворик и через несколько минут протягиваю Ричарду букет, надеясь на то, Ричарду мой вкус понравится.

…Два придурка молча стоят посередине кухни, пытаясь сообразить – Кто из нас двоих больший придурок?

Ричард еще в состоянии сохранить невозмутимое лицо.

А Джек уже валится в кресло и смешно вскидывает ноги при каждом приступе хохота.

Натали подозрительно затихла наверху. Боб снова громыхает шлепанцами на босу ногу – это что еще за веселье внизу: рекламная пауза? удачная шутка?

«Это ты предусмотрительно захватил ножницы»? – у Ричарда по-прежнему каменное лицо.

Как!? У него поднимется рука порезать произведение искусства? – чисто инстинктивно закрываю цветы свободной рукой.

«Нет уж, нет уж… Давай будем крошить цветочки!..», - Варвар-Ричард тянется к букету.

«А может, лучше в вазу? И стебли подрезать! И сахарку в воду, чтобы дольше простояли!», - последняя тщетная попытка не дать варвару уничтожить невинное дитя природы.

«Нет уж, нет уж… Ор-р-ригинальные приправы (Flavours) получаются!», - Ричард наконец дает волю эмоциям…

Смех Джека переходит в кашель.

Натали, которая видела всю сцену сверху, убегает с визгом в свою комнату и к кашелю Джека присоединяется хохот бас-гитары.

Дух Боба, догремев-таки шлепанцами до первого этажа, снова интересуется: «Какой счет, мужики!»?

Тут и до меня доходит комичность ситуации: Flavours и Flowers.

И наш улей долгих десять минут смеется.

Замолкает на секунду, чтобы набрать воздуха, и снова взрывается раскатистым «Га-га-га!!!».

А потом был Супербол.

И было испуганное лицо (крупным планом) молодой жены, сложившей крохотные ручки на огромном животе (похоже последний месяц беременности) и лепечущей в камеру: «Брэг! Мы ждем тебя! Мы верим в тебя и твою победу!».

И был сам Брэг (крупным планом) – гладиатор. Танк. Бэтмен. Мистер Таран, врезающийся в толпу соперников с яростью в глазах.

И были сороки-комментаторы, обрушивающие на зрителей гигабайты информации: «А в таком-то году… А на таком-то поле… А такой-то игрок.. А какой непревзойденный результат!..»

И были тренеры, бегающие по кромке поля и рунающиеся о чем-то по рации со своими помошниками.

И были непременные два бугая, бегающие вслед за тренерами с пятиведерным чаном с официальным напитком Супербола – Гэторидж – и ждущие момента, когда на тренера-победителя можно будет (по традиции) обрушить прохладительный душ лимонада.

И были заполненные болельщиками трибуны. И нескончаемое скандирование типа «Хлеба и Зрелищ!». Как в древнем Риме. И был постоянный вой оркестров. И бой барабанов.

И были рекламные ролики на самом интересном месте. Это давало нам возможность сбегать в холодильник за пивом и порассуждать на тему – какую сумму выложила та или иная компания за 20 секунд рекламной навязчивости?

И был мини-тотализатор, предложенный соединившимся с собой - в кои-то веки! – Бобом. И было жаркое обсуждение правил тотализатора, вконец всех запутавшее и потому никому не принесшее денег.

И была великолепная ветчина, приготовленная Джеком.

И салаты Ричарда, глядя на которые, мы каждый раз смеялись, вспоминая утреннюю сцену с цветами.

И были банки и банки пива.

И, конечно, была сама Игра!

С незатейливыми правилами – донести (дотолкать, допереть, дотаранить) овальный мяч с середины поля положить (впечатать, вмазать, вдавить) его на краю.

И услышать решение судьи, усиленное динамиками: «Т-а-а-ч.. Даун!».

И были мокрые тренер и помошники команды победителя, орошенные Гэториджем.

И было сражение современных гладиаторов. С тактикой. Своими нехитрыми правилами.

И был день национального безумия.

Супербол.

Одним словом.

Автор: Фалькор Размещена: 2011-11-27 15:56:33 Раздел: Блоги экспертов